Ruidosa felicidad

Si hay algo que doblega absolutamente mi hipotético estado de paz, eso es lo que llamo ruidosa felicidad. Esa atmósfera de algarabía extrema que puede ocurrir en cualquier momento y lugar, y que establece un quiebre total respecto de mi siempre anhelada tranquilidad. 

Si bien puede explotar —como dije— en cualquier momento y lugar, es más factible que se dé en ambientes que la hacen más propicia: reuniones sociales, fiestas, celebraciones, eventos musicales o deportivos, etc. 

¿Por qué me molesta tanto la ruidosa felicidad? Precisamente por eso: por ser ruidosa. No puedo con las sonoras carcajadas; odio con toda el alma el ulular enfermizo que suena más o menos así: «¡Wuuuuuuu!» o su variante «¡wuhuuuu!»; me enferma cuando las risas exceden en volumen y cantidad a las palabras que se dicen en ese mismo instante. Es como si la gente no tuviera capacidad de diálogo y se viera obligada a cubrir los vacíos con el estruendo de unas risas desatadas. Abominable. 

No pretendo que todo sea seriedad. Pero todo tiene un límite. Y el mío se ve severamente afectado cuando lo que empezó como algo moderadamente festivo se vuelve un alborozo incontrolable. Porque hay un punto de quiebre que uno nota cuando ya no hay nada que detenga el torrente de ruidos y risas desbocadas. Toda palabra pierde su perfil semántico y se convierte en una mera muletilla de confirmación de que todo es un caos irremediable. Todo orden o intento de orden muere irremisiblemente entre voces altisonantes, manifestaciones de estrepitosa alegría y una regresión a la edad infantil o, al menos, a una proverbial sensación de inmadurez generalizada. Es cuando los adultos se convierten en niños bobos y sus acciones en celebrada ridiculez.

Qué lejos me siento del ser humano cada vez que explota la ruidosa felicidad. Me siento un marciano, un ente que no cabe entre esos pliegues de jocosidad. Siento que no nací para nada de esto, y que jamás podría siquiera sentir un minúsculo porcentaje de toda esa montaña de felicidad. Y aunque sé que mucho de esa ruidosa felicidad es solo una mera convención para sostener lazos de afinidad o amistad —hay mucho de hipocresía y doble cara, también, en esas risotadas insoportables—, entiendo que les sirve y a mí no. Nunca. Mi reacción inmediata es la huida. No podría acoplarme a la comparsa ni en cien años: tendría que volver a nacer. A más ruido, mayor incomodidad. Y no por una cuestión de meros decibeles, sino por lo invasivo que es: no tengo por qué tragarme tus risas... tu felicidad no es la mía.

Probablemente soy un amargado, producto de mi temperamento melancólico, pero no puedo luchar contra eso. La ruidosa felicidad es una batalla perdida de antemano; y tampoco deseo ponerme a prueba. Solo evitarla (lo más que pueda). No exponerme a atmósferas de exagerada efusividad. Mantenerme al margen de toda situación que, posiblemente, tenga indicios de invadir mi espacio personal y mi tolerancia. A veces, sin embargo, es inevitable, pues puede surgir sin previo aviso y en situaciones que uno no veía venir. 

De todos modos, siempre que ocurra, uno tiene la libertad de reaccionar de acuerdo con sus moldes: largarse de ahí dando un portazo o con pasos sigilosos. Como sea, pero esfumarse, desaparecer. Ir en busca de la refrescante e inigualable sensación de estar solo, con un libro en las manos y buena música de fondo.