Debí ser una planta

Llega un momento en la vida en el que uno empieza a sacar conclusiones. No ocurre todo el tiempo. Menos cuando se es joven y aún se anda en una búsqueda. Es a medio camino —cuando ya empiezas a mirar un poco más atrás y no tanto adelante— cuando te das cuenta de muchas cosas, cuando te arrepientes y te preguntas por qué no hiciste tal o cual cosa, o por qué sí hiciste alguna otra. Es cuando encuentras explicaciones que antes no viste. Y si bien uno se va percatando de algo mientras vive, día a día, es recién cuando se va completando el cuadro que uno empieza a hacer un balance (y sacar conclusiones).

En esas estaba cuando llegué a una conclusión crucial: debí ser una planta.

No voy a entrar en todos los pliegues de pensamiento que me condujeron a esta afirmación; sería un acto inútil. Solo diré que, por naturaleza y características, mejor me habría ido como elemento vegetal.

Si solo dependiera de mí, viviría todo el tiempo en un solo lugar, no tendría que desplazarme a ninguna parte para conseguir sustento. Estaría quieto. Me alimentarían la tierra y el agua. Probablemente daría frutos sin esfuerzo alguno y sería de alguna forma provechoso en la cadena de preservación del ecosistema. Todo esto sin moverme un milímetro. 

Antes de que piensen que soy un vago, seré claro en afirmar que esto no tiene nada que ver con evitar el esfuerzo, el trabajo. Ya creo haber escrito aquí que incluso me considero un workaholic. El asunto va por otro lado. Tiene que ver con mi propensión a la inmovilidad crónica; con mi tendencia a extender raíces en un solo lugar y eludir el movimiento o el traslado a otros lugares. Y no porque eso me agote, sino porque me evita la incomodidad de toparme con más gente, mucha más gente. Aclaro: a mayor movimiento, mayor posibilidad de exponerte al contacto humano. 

Una planta, en cambio, vive tranquila, en paz (claro, asumiendo una situación ideal, pues ni las plantas están libres de peligro). Vive ensimismada. Permanece en su elemento, sin preocupaciones, familiarizada con su entorno y sin la desagradable sorpresa de encontrarse con elementos extraños. Y si bien depende de factores externos para su supervivencia, ahí está la planta levantándose, creciendo, fortaleciéndose, sola, en sí misma. 

Obviamente, también le tocará algún infortunio, pero ¿acaso nosotros no los tenemos también? A cambio, la planta no necesita de otras plantas, no precisa socializar para obtener algo, es muda y no tiene la presión de las demás especies para alcanzar un estatus ideal. 

Y en el peor de los casos, si es que forma parte de un bosque, con otras plantas alrededor, tendrá la tranquilidad de saber que son las mismas otras plantas con las que compartirá espacio por un buen período de tiempo. Y no habrá plantas intrusas, y no se verá obligada a conocer a otros ejemplares que, supuestamente, deberían ser imprescindibles para su desarrollo (como sí sucede con los humanos).

Quietud. Impasibilidad. Inercia. La sensación de ser inofensivo y de no ser afectado por el veneno de los otros. Lejos de la turbulencia y próximo a una experiencia deliciosamente monócroma. El placer de que no pase nada. O poco, en todo caso. Una vida sin muchos sobresaltos, a la luz del sol, de la luna, a la sombra de un manto protector invisible. Vida de planta.